SOMBRAS Y SUEÑOS

     Mientras fregaba los cacharros, aquella negrura incrustada en el fondo de la olla le había hecho sudar ramilletes de albahaca. Entusiasmado por perfumes fútiles y recuerdos vanos, sin saber cómo, concluyó que estaba enamorado de su propia sombra, mas bien por haber caído en su propia artimaña lingüística al querer construir frases agradables y al mismo tiempo inconsistentes, en lugar de tomarse en serio los sueños  y forjarse con seriedad una nocturna convicción estética. No pensaba en su sombra como proyección oscura de un posible otro yo bajo el Sol, sino que se veía como un fantasma vagando de madrugada por las calles desiertas de aquél pueblo también fantasmal, siempre fuera de la temporada turística, por supuesto. Sus pensamientos se fueron alargando como sombras hacia el atardecer, mientras la espuma se colaba entre sus dedos y percibía que su trabajo consistía precisamente en eso, en fregar su sombra como si fuera un cacharro mas para que sus ojos quedaran agradecidos al brillo que los alimentaba desde platos, ollas, vasos y cubiertos. De repente pensó que debía recuperar aquella grabadora antigua para poder atrapar, para siempre, los pensamientos que se le ocurrían entre enjuague y enjuague. Fué así como llegó, quizás después de muchas vueltas de cinta en silencio, a la conclusión de que su memoria estaba plagada de momentos como el que estaba viviendo aquella tarde de otoño, nubes pasajeras y un olor a mar que había anidado en su ánimo convirtiendo su ansiedad en una esperanzadora singladura por un mar de nuevo en calma.