La nostalgia en vaivén sin desconsuelo, sin anidar, tal vez porque estamos en invierno. La melancolía que viene y se va y no sabemos si llegará a la Primavera. Los pianos abandonados, polvorientos y desafinados, en los cafetines del pasado y en los salones de baile de la memoria desangelada y triturada por las nuevas (ahora mismo ya antiguas) tecnologías. Ahora los karaokes de nombre oriental, "chop-suei" musical del tiempo digital, sustituyen a la creación fresca sin ningún romanticismo. La música desperdigada por las aceras o enloqueciendo primaveras y veranos desde las casetas de feria de los pueblos que van a morir de abandono, tarde o temprano...

     Ya sólo nos queda
el silencio y la distancia.
     Todos los sonidos,
los lugares visitados,
yacen sumergidos,
en el mejor de los casos,
en letargo o duermevela
desde siempre en el océano
infinito del Aquí y Ahora.
     Aquella foto, o la música,
el atardecer interminable
con aquél gran Sol insomne,
la palmera de porte suave
que bailaba con la farola impávida,
y tu revoloteo bajo el dosel antiguo
de aquella habitación ajada.

-------------
Muerte y Transfiguración. Richard Strauss.

     Nubes sin tregua. Pertinaces en un Febrero desvalido, aunque en tratamiento,  por aquello de la neurosis histórica . Los "dichos" de la gente mayor de mi pueblo (Febrero "locuelo"). Algunos almendros pioneros se han atrevido ya y se divisan sus flores desde el borde del camino. Hermanos de los naranjos que tarde o temprano destilarán el neroli de azahar. Aún en la locura de este mes descontrolado los árboles hermanos anuncian tiempos de luz y calma. Puede que, este año, la primavera prematura tenga ecos y perfumes que nos hagan recordar y soñar y aprender que el mundo se puede experimentar de millones de formas diferentes. Seres humanos.

     El viajero que encuentra. Con los ojos abiertos. Descubre, sin buscar, en un rincón de piedras viejas olvidado por el Sol, varado, en un invierno  peremne junto a unas manchas de musgo casi fósil, el barco de sus sueños. De aquellas noches sin apenas días. Sin amanecer y sin ocaso. Con los ojos abiertos, en el presente eterno. Aquí y ahora.
     Y se le aparece aquél perfume que se desvaneció al ritmo de cuentagotas apergaminado de los calendarios viejos.

     A la vuelta de la esquina el bullicio de la plaza, la estatua de siempre, gritos de niños, el humo de los humanos y de las chimeneas...Recupera el aliento en aquél banco de los días soleados y reemprende su camino. Con la vida de la mano.

     Recuerdo aquél escrito de adolescencia-juventud, no sé muy bien con qué edad lo inventé, en el que, a modo de poema, había una frase que aludía a las trampas: "...trampas, sólo trampas a mi alrededor". Ahora con los años, la experiencia, los aprendizajes y los trabajos de "reformas de interiores", podría cambiar la última palabra:  alrededor por interior. Quizá consecuencia de los cimientos, la herencia, lo aprendido con patrones familiares, escolares, sociales... Puede que se trate de una percepción, aspecto o perspectiva ya estudiada por algunos maestros que han indagado en el interior del ser humano. Las trampas de la química biológica y eléctrica que atañen al funcionamiento del cerebro. ("...Mente y Cerebro..."). Descubrir esas trampas, casi de manera inevitable, a través de un arduo trabajo íntimo que nos lleva a reconocerlas, aceptarlas y, por supuesto, reconvertirlas. Podría tratarse de un proceso de transformación, en definitiva, de evolución..."Evolucionar es fácil"...