Aquellas teclas del piano deshauciado en un rincón, para 
       decorar...
        Teclas dormidas. Y la fuente de armonía, 
        con acordes imposibles, que no pudo manar. 
        Quizás en otro lugar, otro tiempo...
        Incertidumbre transparente y desafinada.
        Río abajo, tal vez los gatos aparezcan
        cuando el Sol caliente las piedras del muro antigüo.
        Quizás las piedras.
        También los gatos.
         Puede que el agua congelada.
         A mediodía la luz. La mirada entrecortada, brillo latente
         a ritmo de respiración, suave, luminosa, vital.
         A ritmo de miradas. Todas. Quizás brillo latente,
         quizás entrecortadas, tal vez entre acordes imposibles.
         O arias invisibles.
         Y  la métrica en el bolsillo. 
          Y los silencios sin rima altisonante. 
          
          Silencios al compás
          buscan el Norte en los huecos evidentes  
          de las cartas de navegación abandonadas.


          Cuando se duermen las preguntas,
          el silencio cuenta todas las historias.